Мы, вымокшие, злые, ждем сигнала.
Но что нам дождь?
Через минуту бой.
Высокий бруствер над моей судьбой
набит кусками рваного металла.
 
В ракетнице уже привстал курок.
Не будет ни осечки, ни промашки.
Комбат сдирает ногтем грязь с фуражки
и молча мне кивает:
вышел срок.
 
Я поднимаюсь.
Медленно.
Вполроста.
Я делаю свой первый трудный шаг.
Но отрываться от земли не просто:
последний страх заныл в моих ушах.
 
Но вслед за мною -
двое,
трое,
десять...
За ними -
рота огневой дугой.
Бежим, как будто ничего не весим,
травинка не пригнется под ногой.
 
И втоптан в землю сапогом пехоты
страх, прижимавший нас к земле собой.
Земля моя,
ты выиграешь бой:
в атаке в рост поднявшиеся роты -
высокий бруствер над твоей судьбой!